García odiaba la playa. Daba igual que fuera verano o invierno. Ahora eran principios de junio y la seguía odiando igual. Miró sus zapatos llenos de arena y blasfemó mientras se acercaba hasta el grupo de sanitarios y policías que estaban junto a la orilla.
Había una gran bolsa de plástico blanco, opaca, bien envuelta con cinta aislante negra. Se intuía claramente la silueta de un cuerpo en su interior. Dio la orden a los forenses para que perforaran y emanó un olor nauseabundo de su interior. El cuerpo estaba en avanzado estado de descomposición pero se veía claramente que era un varón de complexión fuerte, de más de 1,80.
–Antes de llevároslo al depósito mirad si hay algo. Documentación, que no creo, lo que sea. Para ir tirando–dijo García mientras se encendía su décimo cigarro del día. Era mediodía.
–Hay una medalla, con una inscripción. Parece militar, jefe. Está en cirílico.
–Pues de puta madre–masculló García mientras daba manotazos para quitar la arena de sus zapatos. Aquello olía a mafia del este por todas partes. Hubieron algunas risas contenidas por lo desubicado que estaba García en aquella playa.
Todo esto significaba un lío, claro. Cada vez era más complicado extirpar el tumor de este tipo de mafias, porque había hecho metástasis en el sistema. Ni una quimio a base de operaciones policiales de envergadura cambiaba nada, realmente. Siempre había un techo de cristal. Siempre había alguien muy arriba que estaba enmierdado hasta el cuello y que obstruiría la investigación. Al final darían carpetazo y a él se le haría más grande la úlcera.
Observó el cadáver tumbado en la arena, arropado por el plástico. Un ajuste de cuentas sería lo más sencillo para empezar. Tendría que hacer algunas llamadas. Empezaba a deber demasiados favores al mamón de Boris. Pensó en la podrida sonrisa de Boris, llena de dientes de oro.
Odiaba toda esta mierda. Y también la maldita playa, que le estaba jodiendo sus mejores zapatos.